Les soucis de traverses

Nous arrivions. La maison était là et le tilleul derrière le jardin me tendait déjà toutes ses feuilles de l’été qui venait à venir. Pourtant nous n’étions qu’en avril, ma mère venait de mourir et tous les paysages étaient si tristes de cette envie de partir. Mais de voir la maison et d’être là avec Joseph qui me ramenait, c’étaient mes larmes sur la vitre qui se battaient contre la pluie. J’étais presque heureuse parce que je rentrais chez moi.
Je pensais à tous ces soucis de traverses et de qui pourrait encore les reconnaître, je pensais à ça, je m’efforçais de penser à ça parce que j’avais trop envie de pleurer ma mère, et tous, et tout m’aidait sans vraiment me consoler.

Ce ne fut que quelques années plus tard, quand Xavière, qui pilotait un audit sur les attaques de traverses dévorées par les esprits, vint nous rendre visite dans notre petite gare, que je compris que je pouvais redevenir amoureuse des trains, même sans arbre, même sans gare, et même sans rail.

(La suite...)

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Surtout quand il pleuvra.

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Interprétation disco d'un texte de Catharsis.

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Comptine

Et je rassemblerai toutes les expériences du sablier, pendant que tu encercleras ma taille, un bruit souple où la sagesse se file pour faire des jambes nues. Comme si addition et soustraction tendaient vers le même résultat: un reste, sans règle, un recul , un hors jeu, un intervalle de terre et d'eau pour façonner la flamme. Je cherche dans le saut la connivence que ne me donnent pas les mots. A l'impensable, nul n'est tenu.
Et je retrousserai ma jupe pour un faulting feet maladroit, le déséquilibre pour avancer, à cloche pied pour se rendre. Puisqu'il paraît que. Pousser le galet du pied, dans une silencieuse marelle, les yeux baissés, pour atteindre le ciel. J'aime les contradictions, j'en avale toutes les encres, j'en bois l'ombre comme la cigüe. Jamais, je n'en appelle à la patience, la patience ne s'appelle pas. Apprendre jour après jour à filtrer le noir au tamis pour se hisser vers la lumière, je sais pas faire. J'ai jamais su. Je crois que la lumière s'en fout.
Peu importe de conjuguer les vivre, de conquérir de haute lutte, de briser le silence. Je suis là où tu ne m'entends pas. La vérité est dans le calcaire de l'aube, dans le frémissement du tilleul, dans la transparence de la veine bleue sur ta tempe. Comme tu voudras. Je veux dire que c'est une phrase, et que les phrases, ça n'existe pas. Tu peux tourner les talons, te contredire à chaque pas, rebrousser chemin. Quelle importance ? Cerner toutes tes erreurs, c'est encore tourner en rond. Il y a des histoires d'amour qui ont quelque chose du cancer: une fois commencées, rien ne peut les arrêter. Voilà.
Et je retournerai ma veste, sans aucun état d'âme. Parce que les doublures, ça tient chaud.
Comme toi.
Ab6

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"le coeur gros"

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Voilà. Je sais pas , toi, mais moi, j'ai jamais mieux compris l'expression  " le coeur gros ". Une tonne sur la poitrine. La respiration saccadée, ça me fait. Je fais grande sportive entraînée, ou asthmatique. Je pense à la dictature du chagrin. A l'effet que ça m'avait fait, et ça n'a rien à voir. Je pense au chagrin, c'est pour ça. Le chagrin, ce mot pour les gosses. Avec du sirop de fraise , et des boudoirs dedans. Un truc en peau qui s'amenuise si tu frottes le cuir chevelu. J'ai pas d'autre mot sous le coude. Trop nerveuse pour être dépressive, trop lucide pour être affligée. Pas d'autre mot que chagrin. C'est parce que, qu'est-ce que tu veux que je te dise, j'aimerais un chocolat chaud, une montagne de gâteaux , même si je gerbe à la seule vue du sucre, je veux ça et tout ce qui va autour. (Une couverture en pilou ? des conseils capillaires ?une tape sur la main ? un genre de mère, je suppose.) Un truc qui te file des caries, petite fille un peu gâtée, très consolée, la peau satinée en brugnon frais comme la joue des gosses qu'on a beaucoup aimés. Bon, on ne fait pas un tailleur chanel avec un vieux jean rapiécé. Je sais que faire avec, c'est apprendre à vivre sans. Je me le colle dans les gencives. Et je ne cherche aucune épaule. Je suis ce genre de costaud. Et il y a toujours un oligo- élément dans l'étron, un rayon positif dans la chimiothérapie, une lumière d'ambre au fond du mauvais whisky : j'ai des super dents, par exemple.

Ab6

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Tant de gens sans-abri

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Accélérer ou ralentir devant les portes cochères. Il est certains endroits où avec petitesse l’on est satisfait de pouvoir dire : là je ne dormirai pas.

S’interroger sur celle ou celui qui n’est pas là. Souhaiter que l’absence soit un signe de meilleur pour le déserteur, dans le flou de l’inquiétude nocturne. Pour.

Tourner à l’angle de l’église, longer les ruelles jusqu’à l’hôtel, trouver presque accueillant ce toit qui n’est pas chez soi.

S’endormir en pensant à l’écroulement de ses propres murs.

emelka mx

.ils vivent

les murs lumière de la prison

des rues et des rues

jamais celle de leur maison

ailleurs

tant de gens et tant de gens

les rats courent faire l’amour

des éclopés mettent fin à leurs jours

des allumés brûlent les faubourgs

des passants passent sans retour

ils rêvent et rient

des mots chauds juste pour soi

des lits en couloirs de draps

des choses comme ça

qui n’existent pas

ailleurs

qu’entre deux bras de briques tendres

d’ailleurs s’y prendre

s’y perdre et puis s’y pendre

tanta gente sem casa

Aslé

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Le "dernier" verre

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"J'aime tout ce qui indique une trace. Pour la remonter, la dépasser et aller voir derrière la montagne ce qui se trame. Derrière la montagne, il y a souvent une autre montagne puis une vallée puis un affaissement puis, au loin, le bout du monde. C'est comme le dernier verre. L'on pense, à tord, que c'est le dernier."


Philippe Meunier


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Des news du cadavre?

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Des bouts de moi, N°m°, AbScisse, Un de +, Bulles de vie, Laylacarina et Aby.


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Nos bons souvenirs

 

" je me suis toujours demandé ce qu'il fallait pour faire un bon souvenir "

Disengaged

Souvenirs par ordre d'arrivée:

Cantabile, Disparate, AbScisse, Isabelle, Frédéric, Valérie, Jipes, Bernard, Anne, Cécile, Jeanne, Aslé, Sam, Isa, moi et Disngaged.

Un mercredi

Quelque Chose De Plus Merveilleux

Epistaxis

Le torrent

Le torrent comme l'epistaxis de la montagne, une fracture réfutée, que rien ne peut refouler, ni barrer, ni contraindre.

Il y a une violence dans cette eau-là, qui ne regarde jamais derrière elle, que rien n' arrête devant ce but déterminé, cette course vers l'océan.







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Il y a une indifférence blasée, assumée, quand elle change de lit, se remplit de tous les hasards,



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quand elle s'écoule dans le bruit, se diffuse, la tête la première, comme une musique se répand.

 
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J'aime que tu aies arrêté le regard sur le lent et continuel travail de l'eau,

que tu aies saisi la transparence,

derrière toute cette bruyante volonté.

Texte d'AbScisse

La Bonne (Désert-en-Valjouffrey - Isère)

Attache-moi!

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Petit jeu boule de neige : Textures a été tagué par Le joujou rouge, elle-même tagué par Patarame, elle-même taguée par Dis bonjour à la dame : il s’agit de se dévoiler par 6 petits trucs ou habitudes sans importance.

"Je tague 6 bloggueurs/ses qui devront suivre le règlement suivant :

- préciser qui l'a tagué avec un lien vers le blog

- reprendre ce règlement

- lister les 6 trucs sans importance

- taguer 6 bloggueurs/ses pour qu'ils s'y collent à leur tour !"

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J'attache: AbScisse, UndePlus, Disn, Aslé, Frédéric, Jipes

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Never will marry

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couv. pour une compo de N°m° et d'AbScisse: ICI

Ton patrimoine jetable

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"Les corbeaux font des feuilles aux arbres. Les détonations les éloignent un peu moins chaque matin. Bientôt on en tuera un pour l’exemple. Les uns resteront, les autres choisiront de partir et recommenceront ailleurs. Le dernier sera remplacé par une nouvelle colonie, tout sera comme avant. Les premiers reviendront, les autres ne seront pas loin. Flexibles. Interchangeables. En danger. "

Disengaged

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Ile Seguin et les usines Renault

Boulogne-Billancourt

Save yourself

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Couv. pour une compo de Jipes et d'AbScisse.
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Des bouts du monde

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Les photos et les textes sont de: Frédéric, AbScisse, Aslé, Jeanne, Ph&-No, Laurence, Isabelle, N°m°, Verso, Edna.

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Les Bonus:

C'est une de ces photos que l'on prend pour marquer l'instant, une de celles au dos desquelles on noterait une date pour se souvenir, encore. Un deuxième nœud à un mouchoir. Un coup d’épée dans l’eau. Chaque manipulation y inscrit maintenant sa propre date. Le passé cède face à un présent qui ne garderait la mémoire que de l'instant qui le précédait. L'histoire de l'image devient celle de l'avant-dernier regard que nous y avons porté. On y cherchait un autre souvenir, mais de lui la photo ne garde aucune trace. Le sujet s’efface, la photo ne renvoie plus qu’au geste qui la découvre : quel sens m’y attirait, qu’y cherchais-je alors ?
Disengaged

Finalement le bout du monde pour moi ça doit être ça.

Cantabile

Des corps célestes luminescents
Le bout du monde, là, juste là.
Tout au fond de ses prunelles je l’aperçois
Je devine les torrents se jetant dans l’océan
Les montagnes immuables depuis la nuit des temps
Le crépitement d’un feu incandescent
La fin du monde et son renouvellement…
Attrape rêves

J'ai retrouvé l'histoire de Madame Apolline, vache de son état, qui a accompagné mes 2-3 ans et mes otites, et que ma mère me lisait. J'aimais beaucoup l' histoire et le rêve de cette intrépide qui avait décidé de sauter par-dessus la lune...
Et elle y arriva ! page 21, devenue 23 pour moi.
Deux bouts de mondes donc, le sien, le mien.
Odile
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Road movie dans la Brie sous la pluie de nuit

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Sur une composition Solitude d'hiver de Jipes
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A, noir

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Montage d'après une photo de Cantabile, (série: Voyelles).

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La porte

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La porte sans porte

Première porte
Les murs ont des silences
Auxquels personne ne pense
Ils s’assourdissent sous ton passage
Et tu ne lis plus que les messages
De cet ailleurs dont ils te parlent
D’un vieux pays mort sous les balles

Deuxième porte
Ma maison c’est la tienne
Même fille de tendre hyène
Tu vois aussi toute ma prudence
A vivre ce beau pays de France

Troisième porte
Et si mon nom débaptisé
En mouton de panurge ressuscité
Pouvait sourire de l’éclat bleuté
Alors je le ferais sans reculer

Quatrième porte
Je n’aime pas la trilogie
Juste l’agneau dans la bergerie
Qui bêle sous l’appel de la patrie
Tu sais celle qui est ta mère pour la vie

Cinquième porte
Je me bats comme je peux
Perdue entre tous ces dieux
D’une main tendue à celle qui m’arrête
J’ai le gosier sec de l’arête
Celle qui m’étrangle à la frontière
De devenir la sœur de tous mes frères

Sixième porte
C’étaient au départ quelques photos
Et voilà que j’entends déjà le pas des mots
Qui tracent les chemins de ma mémoire
Avec comme une immense gerbe noire
A vomir durant des heures les images
De l’horreur toujours d’un nouvel âge

Septième porte
Mais tant qu’il y aura des grues au ciel
Des abeilles pour fabriquer le miel
De la rosée aux feuilles d’automne
Des enfants qui crient et qui s’étonnent
De la sueur à partager des combats à mener
Des mains unies éprises d’une même volonté
Je crois que la porte sans porte
Ne sera pas prête de se refermer


Aslé